Leyendo "Los 100 golpes" pienso en mi propia existenia, vacía y completa de nostalgias y melancolías cuya razón desconocía hasta hace casi un año.
Y en mi propio ser, a veces tan distinto a los demás pero tan parecido. Y, sin embargo, a pesar de las semejanzas, me encuentro única de un forma que no me ofrece una visión positiva, como la niña separada del Hogar antes de poder concerlo.
Creo que soy una de esas personas, solitarias y huidizas, de alma rasgada y tormentosa, que no logran concienciarse con el mundo, pero que lo necesitan para subsistir sin recaer en la locura. Sin embargo, somos seres intranquilos, soñadores, hipersensibles, dolidos, heridos y pasionales, con una calma tormentosa en las entrañas que se desliza como un veneno a través de nuestro cuerpo y termina por inundarnos de sed de una perfección que nunca alcanzaremos. Seremos sombras del fantasma que fuimos, de aquella ilusión que se desvanece con el paso del tiempo y se diluye entre las volutas de humo de un club cualquiera, o entre el aire enrarecido de un dormitorio aagado de vida.
Somos la sombra que camina entre las calles, furiosa y radiante, buscando la forma exacta de algo que desconocemos, una búsqueda infructuosa que nos marchita poco a poco, nos vuelve malhumorados, asociales,terriblemente irritables y excéntricos, solitarios y perdidos en un mundo que no tiene la obligación de intentar comprender nuestro pesar porque tampoco nos improta, o al menos así (nos) parece, el de los demás. Tan sólo dejarnos llevar por una fuerza que nos impulsa hacia un paso más, adelante o atrás, al abismo o a la cuneta, pero siempre en movimiento, para que el frío y el dolor nos permita sentirnos vivos. Algunos tratarán de evadirse de este dolor por medio de drogas, alcohol u otras sustancias, otros, soportarán el dolor y tratarán de servirse de él. Pero el final es para todos el mismo, un muerte vacía con la esperanza en las pupilas de encontrar algo más que olvido y nada al otro lado.
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